ЦИКАБА - «ПРИЧУДЫ ОБУГЛЕННЫХ ПАЛЬЦЕВ», 1992 г.

01. Проводы
02. Катюша
03. Прятки
04. Мосты в никуда
05. Не улетай
06. Любовь
07. Полюшко-поле
08. Снег
09. Метель
10. Болезнь
11. Стань выше
12. Дорожная
13. Колыбельная
14. Вчера

Все песни – Михаил Зуйков;
Аранжировка – ЦИКАБА.

М.Зуйков – лидер-вокал, гитары, домбра;
Д.Куприянов – клавиши, бас, скрипка, вокал; А.Андрюшкин – барабаны.
Обложка – Рудик.

Вершиной периода «лирики» (мрачноватой, надо сказать) явился альбом «Причуды обугленных пальцев» (1992 г.). Первая работа с барабанщиком Александром Андрюшкиным (КООПЕРАТИВ НИШТЯК, ГРАЖДАНСКАЯ ОБОРОНА, ИПВ и др.).
В альбоме много акустических песенок, хорошие, продуманные аранжировки… Тюменский музыкальный критик Виктор Щеголев охарактеризовал альбом как «дремучий сибирский фолк».

«… что-то я в прошлый раз не въехал в дописку из «Причуд обугленных пальцев» группы ЦИКАБА. Сделано своеобразно, но как-то слишком уж… транквилизаторно, что ли. Нечто несибирское совсем. Ну, это так – мнение дилетанта».
Из письма А.Михельсона, 1993 г.

Когда ещё партийные наши отцы называли рок сатанинской музыкой… Надо отдать им должное – они были дальновидными, наши отцы. Заглянув на столько лет вперед, нарисовали путь, по которому пошёл русский рок, пропитанный идеями неприятия и суицида. А ведь это течение можно было прихлопнуть ещё в колыбели. Так нет же – кокетничали с Майком, грозили пальчиком Жарикову, уговаривали Летова… Упустили… «Семена анархии дают буйный рост».
 Окольным путём я иду ко Христу,
 И капля вина – словно кровь на рубахе…

Летов, сволочь и твоя вина в том, что я стал таким, какой есть! Вот ты у всех прощения просишь, а я тебя не прощаю. Простить – значит, понять. А я не могу – кишка тонка… Но Неизведанное зовёт и оправдывает. Зовёт непонятно куда. Оправдывает твоё же незнание. Которое неизмеримее глобальнее навязанного когда-то знания. Потому – желаннее.
Кончается бабье лето. Наверное, так надо…

Ежечасная спешка убивает.
Не успеваешь построить дом, посадить дерево… И в итоге опаздываешь жить.
Всё время кормишь в себе раба. Чтобы однажды, сыто отрыгнув, он воткнул тебе в спину нож. Говорят, это не очень больно…

 Наша Родина – это Свобода.
 Свобода от. Свобода для.
 Свобода во имя чего.
 Свобода в том,
 чтобы не отвечать на этот вопрос.


 Сегодняшняя моя житейская ситуация во многом напоминает бытие Джона Леннона периода 1975-79 годов – валяюсь на диване, сочиняю стихи, гуляю с собакой на заснеженной реке (это рядом с домом) и надеюсь на хорошее впереди.
В тёплое же время воплощаюсь в крестьянина эпохи Моисея (или Царя-Гороха, если угодно) – копаю землю, поскольку её сейчас у меня много – большая поляна посреди леса. Огромный кусок неба над склонённой головой. Грустно всё это. Вся страна стала в одночасье одним большим фермерским лагерем. От безысходности. Люди сжигают на своих пяти сотках столько энергии, что, пусти ты её в нормальное русло, можно было бы прокормить весь мир! Ёб твою мать! Воистину «об участии разума в этих удивительных событиях нам неизвестно» (Сен Жон Перс).